Die Welt begann das Jahr 2026 laut und – fast schon gewohnt – tumultreich: Raketenschlachten, die in europäischen Städten zu bürgerkriegsähnlichen Zuständen führten, das schreckliche Inferno von Crans-Montana, ein Terroranschlag auf das Berliner Stromnetz, Aufstände und Kriege.
Auch im Kleinen war allerhand los: Itay kam für einige Tage zu Besuch, Sivan zog in Tel Aviv in eine neue Wohnung, und ich hatte mit beiden alle Hände voll zu tun. Es war eine kalte, fürchterlich stürmische und regenreiche Woche. So sind wir ins neue Jahr hineingerutscht.
Heute scheint wieder die Sonne, doch es ist weiterhin kalt, zumindest nach israelischen Massstäben. Der Alltag hat mich zurück, unter einer neuen Jahreszahl. Ich wünsche mir, dass dieses Jahr weniger stürmisch sein wird als die Woche seines Beginns. Wirklich zuversichtlich bin ich aber nicht.
Vielleicht gerade deshalb freue ich mich über mein neues Hobby, das nichts mit Geschwindigkeit, Tumult oder Aktualität zu tun hat: In einem Kurs habe ich Einblick in die traditionelle jüdische Kunst des handschriftlichen Schreibens heiliger Texte erhalten – eine Praxis, die sich der Hast der Gegenwart konsequent verweigert.
Das Schreiben von „Stam“ – ein hebräisches Akronym für Sefer Tora, Tefillin und Mesusot (Tora- und andere Schriftrollen) – ist im Judentum ein heiliger Handwerksberuf. Er folgt jahrtausendealten, strengen religiösen Regeln. Geschrieben wird nur von Hand, mit einem Federkiel, auf eigens hergestelltem Pergament. Jeder Buchstabe besitzt eine exakt festgelegte Form, die Abstände sind definiert, jede Linie muss klar und ohne Unterbrechung gezogen werden. Der Schreibakt ist keine Kalligrafie im ästhetischen Sinn, sondern eine religiöse Handlung.
Weil es im Judentum unterschiedliche religiöse Pflichten für Männer und Frauen gibt, ist das Schreiben von Torarollen, Tefillin und Mesusot traditionell Männern vorbehalten. Texte, die von Frauen geschrieben werden, gelten im orthodoxen Judentum als ungültig.
Aber hier lautet die Devise: leben und leben lassen. Auch in dem kleinen Geschäft für die entsprechenden Utensilien, das ich in der Stadt entdecke, empört man sich nicht über eine Kundin. Zwei Männer sind mit der Präparierung der Pergamente beschäftigt, in welche halb-maschinell feine Rillen geritzt werden. Ein einzelner Pergamentbogen kann je nach Qualität sehr teuer sein, denn er wird aus Tierhaut hergestellt. Für eine Torarolle werden die einzelnen Bogen in feinster Handarbeit mit eigens dafür hergestellten Tiersehnen zusammengenäht.
Ich kaufe Federkiele und die spezielle Tinte. Der religiöse Mann, der mich bedient, spricht ganz selbstverständlich von Kalligrafie. Das ist nicht dasselbe wie Stam-Schreiben, welches ich als Frau ja nicht ausführen darf. Er deckt mich grosszügig mit Pergamentresten ein. Was ich mit den Utensilien in meinen eigenen vier Wänden anstelle, will hier niemand wissen.
Auch mein Kurs wird ausgerechnet von einer Frau geleitet – einer liberalen Rabbinerin. Sie ist eine von etwa dreissig Frauen weltweit, die sich professionell mit dem Schreiben religiöser jüdischer Texte befassen. Eben hat sie einen weiteren Auftrag für eine Torarolle erhalten, für eine liberale jüdische Gemeinde in Australien. Rund ein Jahr wird sie benötigen, um diese Arbeit zu vollenden.
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| Meine ersten Schreibversuche |
Die Chance, dass ich selbst jemals eine ganze Torarolle mit den insgesamt 304.805 Buchstaben schreiben werde, ist gering. Bislang schaffe ich es kaum, drei oder vier einigermassen ansehnliche Wörter aneinanderzureihen. Das Schreiben mit dem Federkiel erfordert höchste Präzision und vor allem Fertigkeit. Ich bin geduldig und feinmotorisch durchaus geübt, habe aber jetzt ansatzweise begriffen, wie anspruchsvoll dieses Buchstaben-Kritzeln tatsächlich ist.
Umso größer ist meine Bewunderung für die Kursleiterin, die selbst dem widerspenstigsten Federkiel mit erstaunlicher Leichtigkeit filigrane, gleichmässige Buchstaben entlockt.
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| Ausschnitt aus dem Buch Esther, geschrieben von Hanna Klebansky |
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